Esta foto fue realizada en el muelle de la luz, en Las Palmas. No tiene mucha calidad como foto, pero podría haber sido buena. Dos hombres,futuristas sin saberlo, reparan el barco. Hasta pronto.

ADIVINANZA

ADIVINANZA

no es un espejismo ni un espejo
no es un charco con el mundo al revés en su interior
no es plata brillante ni tacto de seda ni oscuridad pulida que refleja
no son los telones de la noche cayendo pesados sobre el párpado indeciso

sino tal vez de pronto entre el bramido bárbaro de la autopista (telón de fondo no escuchado) el canto juguetón de pájaros súbitamente conscientes al oído
o a lo mejor la sonrisa al percibir la forma humana del sacacorchos con los brazos alzados boquiabierto

no es la angustia en la boca del estómago descargando camiones de recuerdos
no es el malestar cuando todo se arruga
cuando pica la ropa
cuando perdido el ritmo todo llega a destiempo y las olas nos rompen en la cara y las moscas nos entran en la boca

es quizás un deseo que mana silencioso de aventurarse más allá de la espiral previsible del ombligo
una sospecha
aún en lo oscuro
en el territorio húmedo de las semillas donde se gesta incólume la bailarina
preparándose para danzar por hilos invisibles como el itinerario de una mariposa
como el gráfico que dibuja la intensidad de los suspiros a lo largo del tiempo
más allá de la música siniestramente predecible de martillos metálicos
más allá de la sintaxis burocrática que va desgastando sentidos:

inseparablemente al menos tres se amalgaman aquí:

lo sentido en olor color calor sabor sonido o cualquiera de los muchos abiertos al enigma aparentemente asegurado
lo sentido en dolor temor ardor fulgor pasión o cualquier emoción que sacude, rompe, abre al enigma semioculto tras un bigote normalizado en lengua estándar
lo sentido en atisbos de comprensión que situamos, para mayor comodidad, en la llamada parte alta o azotea
donde en las noches de verano se pueden ver estrellas gordas como puños

Conexiones secretas

Algunas calles de Las Palmas tienen
bajo determinadas condiciones atmosféricas
la cualidad de llevarme de improviso
a ciertas calles de Madrid en los años sesenta.

Y voy como un fantasma por dos ciudades
igual que mi reflejo sonámbulo atraviesa
en los escaparates asombrados
las solitarias mercancías expuestas.

No sé si son las hojas
las sombras de las hojas en la acera
celosías vivientes que respiran
y esperan.

Es –no sé–
un reflejo que tiembla
un movimiento
un olor de verano
una llamada
de los portales frescos
es la luz de una plaza
en el centro
manando y deslumbrando mansa
de una fuente invisible.

Un resorte secreto.

El Amor es el equilibrio entre 3 vértices, Amistad---compromiso---pasión
Y yo me pregunté …. ¿Q´ ocurre cuando funciona un solo vértice, dos o los tres; y q´ ocurre en caso q sean dos y se coloque uno u otro en primer lugar?
Amor.: Puede uno amar sin ser feliz; puede uno ser feliz sin amar; pero amar y ser feliz es algo prodigioso (Balzac).
El amor es la respuesta, pero mientras usted la espera, el sexo le plantea unas cuantas preguntas W Allen.
Matrimonio/compromiso: Lo malo del amor es que muchos lo confunden con la gastritis y, cuando se han curado de la indisposición, se encuentran con que se han casado. (Groucho)
Me casé por el juzgado. Debería haber pedido un jurado.
¿Me lavaría un par de, calcetines? (...) Es mi forma de decirle que la amo, nada más.
Amistad: Recordad que estamos luchando por el honor de esa mujer, lo que probablemente es más de lo que ella hizo nunca por sí misma (Groucho).
Pasión/Polvo:
El sexo sin amor es una experiencia vacía. Pero como experiencia vacía es una de las mejores. W. Allen
El sexo sólo es sucio si se hace bien. W. Allen
Polvo/pasión
Sus ojos, su garganta, sus labios... Todo en usted me recuerda a usted excepto usted misma.(Groucho)
Nunca olvido una cara, pero contigo haré una excepción.(Groucho Marx)
Solo existen dos cosas importantes en la vida. La primera es el sexo y la segunda no me acuerdo (W Allen).
Hazlo bien y no mires con quién (w. Allen)

Amor-Compromiso: ¿Por qué y cómo ha llegado usted a tener veinte hijos en su matrimonio? - Amo a mi marido. - A mí también me gusta mucho mi puro, pero de vez en cuando me lo saco de la boca (Groucho)
Pasión-amistad: No piense mal de mí, señorita. Mi interés por usted es puramente sexual.
Amistad-compromiso: Los amigos que tienes y cuya amistad ya has puesto a prueba / engánchalos a tu alma con ganchos de acero (Shakespeare).
El verdadero amigo es aquel que a pesar de saber como eres te quiere.
Lo que hace indisoluble a las amistades y dobla su encanto, es un sentimiento que le falta al amor, la certeza (Balzac).
La amistad es como la mahonesa: cuesta un huevo y hay q tratar q no se corte (W Allen)
Amistad-pasión (mas jodido) El amor es el poder iniciador de la vida; la pasión posibilita su permanencia.
Para el argentino, la amistad es una pasión y la policía una mafia (Borges).
Pasión-Amistad- mín. compromiso (de P… madre): Oh! Nunca podré olvidar el día que me casé con aquella mujer... Me tiraron pildoras vitamínicas en vez de arroz (Groucho).
PD: Mi forma de bromear es decir la verdad. Es la broma más divertida

Sobre wishful thinking

Pero es verdad que somos el principal obstáculo que nos impide ver.

HIpoclitoridismo

- Pero entonces ¿Que te hace la endocrina te toca el clítoris o qué?

- Claro- dice Hippy.- Es una técnica nueva.

Fotoladymatón abre los ojos enormemente.

- ¿ Pero qué tiene que ver el clítoris con el endocrino?

- Pues parece que hay conexiones…

- Coño…yo pensando que no adelgazaba por el hipotiroidismo y ahora resulta que es por el clítoris y que tengo que follar más- añade sorprendida

- Es que el sexo es vida, es saludable- dice Ico.

- Pues yo tengo cita con la endocrina y nunca me ha revisado el clítoris. Pero dame el teléfono.

- Sí, sí- dice Hippy muerta de risa.

- Ay dios , y yo si n enterarme- comenta foto lady matón- pero ¿te toca el clítoris?.No me lo puedo creer- dice mirándonos a todas- A ella le manda tocar el clítoris y a mí pastillas de 125.

las sillas descansan a cuatro patas

las cuatro patas de la realidad

del catedrático

de la catedrática sin catedral

Wishful thinking

mira cómo el día hoy se despereza
contigo
cómo va abriendo sus pliegues
de tiempo en el espacio entumecido
mira esa alfombra transparente desenrollándose a tu paso
y dibujando sus contornos

dicen que cada día es un reflejo
de tu espejo secreto
que tus sonrisas se multiplican como soles
descuartizados en el mar
y el vaho
que empaña tus cristales
es el mismo que oscurece las horas
nubla los rostros
arrastra tempestades

pero tú desconfías y asomas la nariz
antes de desplegar tus velas
sabes que además del cuchillo previsible
que rebana la luna y la desangra
cada mes
hay hachas imprevistas y sedientas
acechando
dados que todavía no lo han sido
dardos
de puro azar envenenado

Telefonía digital

Ayer, mientras proponíamos el concurso mujeres manos pata (ver profesora chiflada), a una de las chicas de la casa azul se le ocurrió que ella también podría participar en el concurso y ser mimada por el resto cuatro días. Quizás no especificamos bien que los de la empresa y familiares no pueden participar. Pero como anda ilusionada y confiada de su foto, valga aquí un detalle de Artemisa para ilustrar la primera foto del concurso

"Manolo Gutiérrez"

Cada vez que puedo y me acompaña la intención, salgo a pasear con mis perros. Recorro todo el paseo marítimo que bordea el mar del este del lugar en donde vivo. Escojo siempre las primeras luces del día y como es hora incómoda para los que prefieren disfrutar de la noche son pocos los paseantes con los que me cruzo. Es un recorrido marcado al compás de las olas. Cada vez que me cruzo con alguien son mis perros los primeros en dar los buenos días, ellos hacen las primeras presentaciones y con retroceso llego yo y saludo con voz de no haber hablado todavía y sonriente a la persona que tiene a bien contestarme. Muchas veces del saludo pasamos a las presentaciones en torno a su perro y los míos y así con la frecuencia de los días voy conociendo a algunos de la vecindad: a Diego, Bach, Gordi, Blexter, Gala,... son ellos, estas criaturas de las que siempre aprendo algo nuevo y bueno, los que aligeran los preámbulos de la cortesía e, inmediatamente según movimiento de colas, hacen que prolonguemos nuestro encuentro humano-perruno, o volvamos a reiniciar la marcha. Son ellos los que en sus idas y venidas me acercan a las personas que cada día me encuentro en este agradable trayecto. Curiosamente, el ir de la mano de un can, hace que las relaciones humanas fluyan como el jugueteo de los niños en un parque o en la orilla de la playa, al segundo están compartiendo pelota o construyendo juntos su castillo de arena.

Ayer, en mi paseo habitual, mis perros se adelantaron velozmente al ritmo de mis pasos, por los ladridos supe reconocer que se trataba de uno nuevo, efectivamente, un caniche de pelo blanco con la misma chispa que los míos. Su dueño cuyo nombre continúa en el anonimato, se acercó para sacarme hasta la partida de nacimiento de los míos, sin tanta curiosidad me limité a preguntarle por el nombre del suyo: “-Manolo..., Manolo Gutiérrez es su nombre-”; Una sonora carcajada salió de imprevisto de mi garganta. Miré para el amo y con un guiño de buen humor continuamos nuestros paseos.

Hippy.

Despedida en el aeropuerto

En los finales de mis años veinte (una infinidad ya), me ocurrió esto: Llevaba viviendo, por aquél entonces, las consecuencias de una elección tomada hacía una década: En la plenitud de los sueños, cuando había cumplido los dieciocho me embarqué y elegí como plan de vuelo la utopía. Sabía que para alcanzarla o al menos rozarla, debía abandonar o mejor dejar a un lado todo aquello que humanamente buscamos en la vida, familia, trabajo, casa, amigos… saqué un billete sin vuelta atrás y volé hacia un destino que me prometía amor universal, me entrenaría para ayudar al más necesitado, y me ofrecería la libertad más absoluta y la hondura de alma más exquisita que cualquier ser humano puede degustar. Sólo tenía que pagar a cambio, como precio de su conquista: elegir cada día la austeridad, la disciplina, la no pertenencia de nada ni de nadie, el silencio y la soledad. La clave para poder avanzar cada paso en esas coordenadas era una buena dosis de alegría y fe … a cambio, mi alma y mis dedos tocarían, al menos, la fantasía de "eso" que nos hace avanzar cada día: la felicidad. Pues bien, viviendo en ese intento apareció por la puerta de entrada un amigo de la infancia, con el que yo había compartido partidas de tenis y paseos en bicicleta, reconozcamos que bien no nos llevábamos, siempre me pareció un creído, sin embargo en aquél encuentro surgió el embelesamiento, su cuerpo de hombre conectó con mi cuerpo de mujer (desde la niñez no nos habíamos visto) y su corazón idealista enamoró platónicamente al mío. A partir de ahí, ese fantasma rondó mi vida durante los siguientes ocho años, en todas sus cartas siempre escribía la misma posdata: “Hasta que no estés conmigo no serás feliz”. Nunca contesté sus escritos, sin embargo él seguía apareciendo en mis noches más vacías y en los momentos en los que mis manos deseaban acariciar. Pasados esos años volvimos a encontrarnos y nuevamente nuestros ojos se reconocieron, hablamos de la eternidad que nos había separado.

Él por entonces vivía en un hospital de África como médico voluntario y yo pasaba de destino en destino por toda la geografía española persiguiendo mi anhelo. Intuíamos que nuestras vidas, seguramente, se vivirían mejor unidas pero no lo podíamos evidenciar hasta que no probáramos la realidad de conocernos en el día a día. Como no estaba dispuesta a perder una sola oportunidad ni prolongar más años lo que probablemente era cuestión de días, me embarqué nuevamente, dejé mi vida de compromiso, mi país, mi lengua, mi trabajo y otra vez a mis amigos… por segunda vez lo dejé todo y me fui al lugar donde ese año él estaba especializándose en medicina tropical, Londres. Ya en Heathrow, con sólo una mirada y en ese espacio condensado de encuentros y despedidas, bastó para darme cuenta de que no era lo que yo quería.- Las percepciones son siempre mutuas y recíprocas sólo, que una de las partes tiene la habilidad de recibirlas antes o definirlas primero y expresarlas, precisamente, para no dilatar en dolor y frustración lo que tu alma es capaz de captar en segundos eternos-. Fue mi elección y la asumí con todas sus consecuencias, al principio lógicamente como pude, está claro que es más fácil vivir un acierto que una derrota… al día siguiente nos despedimos, sin dramas, desde el sentido natural de la realidad. Alquilé una habitación, me busqué la vida en aquél país multicolor, después de un año y con la maleta cargada de aprendizaje y experiencias, regresé a mi patria.

Han pasado casi otros veinte años y esto que acabo de escribir supone una anécdota más en mi vida. Sigo aprendiendo y sacando conclusiones, ninguna de ellas definitivas porque ya en esto no creo, aunque si, por supuesto, son orientativos. Lo importante, creo, es seguir caminando y creer que lo que realmente deseamos sigue estando vivo sólo espera que lo vivamos y acertemos a elegirlo. Únicamente el tiempo es capaz de susurrarnos que aquello que decidimos no vivir fue una sabia alternativa.

¡¿ Por qué le llamamos enamoramiento cuando es sólo sexo?

Cada vez con más frecuencia,( los años nos van haciendo más sabías), nos damos cuenta con mayor celeridad o en el fondo queriendo, (¡¡o adictas del amor, oh desesperadas almas anhelantes de amor¡¡) que hemos caído sin querer, o quizás queriendo, en una de las trampas que nos ha puesto el deseo, ese niño travieso, en nuestro camino, al hacernos creer enamoradas cuando lo único que queríamos era un poco de sexo.
¿Quién de nosotras no ha vivido una efímera relación creyéndose estar fuertemente enamorada y descubre, si es capaz de hacer introspección y análisis, que se trataba sólo de sexo? ¿Por qué demonios somos las mujeres, lesbianas o no, tan tendentes a buscar el subterfugio del amor o del enamoramiento para dar cabida a las necesidades de nuestro cuerpo?
¿Estamos hecha las mujeres de otro material distinto al de los hombres que nos impide tener sexo sin más añadido? ¿Necesitamos condimentar nuestras relaciones sexuales con el añadido del romance?
Me pregunto si esta propensión es natural o cultural, si aún nos pesan los años de cristianismo y culpabilidad y no podemos discernir entre un deseo natural de un enamoramiento sin más.
Y si no es cultural, ¿necesitamos ese añadido del enamoramiento para hacer más válido y placentero el sexo?
Por que quien no ha vivido o oído decir que una vez acaecido el ayuntamiento de los cuerpos y saciado el deseo, el velo cae como un telón y descubrimos que, donde antes convergían ahora divergen, o que, nos damos de bruces advirtiendo que no le gusta nada la persona que tienen delante, que todo ha sido un profundo error ( o no, pregúntaselo a tu cuerpo), y que desgraciadamente se ha visto de nuevo embargada por una fantasía elaborada por nosotras mismas para alimentar la pasión del encuentro. Porque, sospechadamente, este despertar sucede siempre después del sexo y no antes.
¿Realmente nos cambia tanto el sexo nuestro modo de pensar, nos hace éste tomar posicionamiento, nos condiciona o, una vez saciado el apetito queremos quitarnos cuanto antes el fardo de una relación que no va a ninguna parte?
Que conste que yo no sé las respuestas, ando buscándolas. Pero me pregunto si no es más sincero, más sano, sobre todo, para evitar el desgaste emocional de las rupturas, reconocernos e identificarnos como necesitadas de sexo con ese toque distintivo de romance y advertir que una vez saciado éste, el amor prometido es posible que se vaya porque nunca estuvo, sólo lo justo y necesario para servir de preámbulo?

¿Evolucionamos?

Tengo una amiga que me ha enseñado a querer a los delfines, hizo su tesis sobre la delfinoterapia en pacientes con síndrome de Down. Un aspecto que especialmente llama mi atención de su libro, es la descripción del la evolución de estos mamíferos. "El antepasado más lejano del delfín pertenece a la familia biológica Mesonychidae... sus representantes eran similares en apariencia exterior y tamaño a un perro o a un lobo... En los tiempos en los que la comida comenzaba a escasear en tierra o por amenaza de depredadores, los antecesores de los cetáceos se acercaron a aguas bajas para alimentarse de peces o moluscos, otros se internaron en el fondo del mar. Después vinieron cambios estructurales, como la reubicación del espiráculo en la parte posterior de la cabeza y la forma del cuerpo que permitieron a estos animales de costumbres anfibias vivir de forma permanente en el agua". Menciona distintas teorías sobre la evolución de los delfines, pero para lo que yo quiero decir basta con esto... si las especies han logrado evolucionar para adaptarse del mar a la tierra y de la tierra al mar, me quedan pocos pretextos para decir que un cambio es difícil o imposible.
Hace unos días en clase comentaron una nueva teoría sobre la violencia (incidental) de género debida al desdibujamiento del yo, que se produce cuando los hombres se ven en su vida de pareja enfrentados con cosas para las que no han sido educados... yo entiendo que se desdibuje el yo, pero evolución por favor... un poquito de evolución. Lo digo también para mi.
En el camino los delfines ganaron otras características impresionantes como un sistema de comunicación avanzado y un órgano que les permite ver, o mejor dicho procesar la información sobre la situación en la costa, profundidad, distancia, dirección de otros seres u objetos, es un sistema de ecolocalización semejante al ultrasonido, pero la interpretación se lleva a cabo en el cerebro del delfín. Han aprendido a ver por dentro las cosas.
Veo como hay gente que logra capacidades especiales, veo gente inmigrante que ha logrado aprender más de tres lenguas, tengo amigas con historias incontables que han adquirido una fortaleza impresionante, mujeres que ante lo que todos llaman fracaso ellas resurgen con más vida, amigas con una capacidad de mirar por dentro y comprender el corazón no por estudiar psicología, sino por la sensibilidad y la humanidad que les ha dado la vida. Amigas que han transformado el dolor en arte y las carencias en fuentes de aprendizaje...
Así que me voy a pensar más en serio antes de decir que alguien ya no va a cambiar.

Diferencia peninsulares y canarios

Amicus Castratus

Quien sabe definir la palabra amistad, ¿qué la medirá?, a lo mejor el tiempo que dure, será este un indicador de la calidad de la misma... Pues no lo se, pero hoy he llegado a la conclusión que por mucho que dure no significa que sea de verdad ni de buena calidad.

Creo que no se debe intentar cambiar a las personas, cada uno es como es y hace su propia evolución, uno decide libremente si quiere o no estar al lado de esa persona y compartir camino, pero intentar castrar no es precisamente una actitud positiva ni sana. Que fácil es acusar a las personas, hablar gratuitamente en nombre de la amistad y hacer daño con ello.

A veces, en nombre de la amistad uno se otorga el derecho a juzgar a los demás o de echar en cara cosas que ellos no son capaces de cumplir. A veces en nombre de la amistad se abusa de favores que no pedirías a nadie que no lo fuera, a veces en nombre de la amistad se...

Todo estas experiencias unas propias, otras ajenas, me han hecho descubrir que nada en la vida es eterno, y que siempre hay puertas que se cierran y otras que se abren, algunas quedan entre abiertas, para finalmente volver abrirse o cerrarse definitivamente.

Pero una cosa si tengo muy clara, amores a la fuerza ninguno, y quien no te quiera como eres, mejor que no te quiera, que decirte que te quiere pero que debes cambiar esto y lo otro, no es amistad, eso son condiciones, y no es bueno tener condiciones en la vida....

Para ti, que hoy estas triste y decepcionada, no te preocupes porque mucha gente y yo sabemos como eres y así te queremos, no cambies nunca...

Tara

Cuando la pasión se va de paseo

En una conversación muy fructuosa con las amigas salió a debate el sexo con parejas de larga duración. Después de reconocer que el amor y el cariño no sólo desaparecían sino que crecía con el tiempo, todas llegamos a la conclusión de que el sexo después de unos años, se acababa convirtiendo en algo en algo cada vez más práctico y más escaso. Las románticas echamos de menos los momentos sublimes, la chispa de los primeros momentos de enamoramiento. Otras, sin embargo decían que con el tiempo la pasión en las parejas ya sean homo o heleros acaba desapareciendo por lo que el sexo se vuelve meramente funcional y práctico y que el deseo, desgraciadamente no es el mismo. Las preguntas que surgieron son las mismas que les hago a ustedes. ¿Puede existir sexo sin pasión? ¿Es la pasión la que desaparece o es el deseo? ¿Qué soluciones se podrían encontrar ante una relación perfecta pero sin deseo? ¿Acaba una relación cuando desaparece el deseo? ¿Hay que separarse si no hay pasión?

¿Es la solución buscar amantes para suplir esta falta de deseo?

¿Deberíamos plantearnos relaciones más abiertas y enriquecer nuestro campo amatorio?

Mi primera experiencia

Día 20 de agosto, víspera del tercer cumpleaños de mi perra Musa. Una westy de color blanco loco, melena alborotada, corazôn gigante y cola meneona. La mejor especie animal que todo ser humano le encantarîa tener a su lado por cómo te recibe cuando abres la puerta de tu hogar, cómo te acompaña dìa, noche y madrugadas, cómo se sienta a tu lado y se queda mirándote siempre agradecida la mires o no, la toques o no. Cómo se sube al sillón para sentarse pegada a tí, cómo espera pacientemente cada día a que levantes los párpados de la noche para ser la primera en desearte con sus lambetazos una buena jornada, de trabajo, de paseo, de ruta o de niños. Ella está, siempre está y su presencia arroja de mí hacia ella: ternuras, caricias, palabras chirriosas de inmenso cariño. Hoy, esta tarde, casi toda la tarde pudo con mi llanto. Logró conmover mi pozo de lágrimas y lloré con ella y por ella. A las doce del mediodía del día de hoy, iniciando con victoria el segundo set de padel junto a mi hijo Miguel, recibo la llamada de mi sobrino Nano, rápidamente salto la red para escuchar en segundos la voz que me alerta desde el otro lado del aparato que Musa acaba de tener su primer cachorrito. Presurosos y sin terminar partida llegamos a casa. Mi perra ya había parido tres cachorritos. Dos de ellos muertos.

La ves inquieta, en movimiento, sin sosiego, se levanta, se acuesta, cambia de posturas, te mira, empuja una y otra vez y de repente emerge y sale la vida, la esperanza, la alegría y el profundo gozo, sale un perrito o una perrita, ni miras eso, lo importante es que viva, q respire, q se mueva ese gusano gigante con forma de perro. !camina! Sonreímos todos aliviados, agradecemos, alentamos a la madre, la acariciamos, ella continúa extenuada, su cuerpo nos sigue gritando. Algo no va bien, el tiempo se detiene y Musa no sale de su batalla, cae herida de muerte, de agotamiento. Sin pensármelo dos veces la subimos con sus dos recién nacidos al coche y como mujer parturienta la llevo veloz a la veterinaria. Se suceden las horas entre ecos, radiografías y sueros... Sale el quinto perrito, con dificultad para respirar. Demasiado tarde, a los pocos días, otra despedida, esta vez es mi hijo el que tiene el infortunio de presenciar su agonía. Está solo y aterrado, sus manos acunan una criatura a la que no hemos dejado de velar día y noche insuflándole vida. Llego inmediatamente ante su llamada de auxilio Otra vez llanto, no tanto como la pérdida del cachorro sino por el desconsuelo y dolor de un niño de trece años que presencia por vez primera la agonía de la muerte. Le abrazo una y otra vez y en cada abrazo le susurro !lo siento, lo siento, siento no haber estado contigo, (era el primer paseo que daba después de seis días sin pisar calle, si hubiera estado trabajando, me habrían concedido una baja maternal canina? ... Estaba de vacaciones y gracias a esto y a la generosidad de mis sobrinos y amigas, ayudándome en mil cosas los dos perritos hijos de Musa salieron adelante. Gracias!!!)
Hippy

A las increíbles mujeres que conocí esa semana

Quisiera no escribir sobre tu amor,

sobre tus manos desgastadas a mi edad.

Sobre tus seis hijos apenas creciendo,

sobre la que se te murió,

y no te gusta decirlo.

Quisiera que no doliera la falta de sueños,

que tú no cortaste,

que te arrancaron.

De niña adivinas tu suerte,

pero aún sonríes,

aún sueñas,

juegas ahora que puedes.

Anciana de pocos años extrañas a tantos,

a los que se fueron,

a los que murieron antes de tiempo.

Mujer casi recién casada,

se te van las horas a veces desesperadas,

porque él no vuelve…

oyes su voz cada semana,

como una pena de esperanza,

¿pero qué le haces cuando lo extrañas,

cuando preguntan por él,

cuando te sientes tan sola,

que el dolor te hace dudar

y hacerte las mismas preguntas?

Mujer de este pueblo,

andas cada día con la delicadeza

de tus pies descalzos, silenciosos,

y resistes, siempre resistes

hasta la madrugada.

El parque romano y el aduanero Rousseau

en el parque hay una selva en miniatura
el alto césped tapa los leones de cristal
un diván rojo grita entre los verdes húmedos mientras por la autopista huyen bestias gigantes en estampida
de las rojas corolas
de las vainas verdes
surgen bellas mujeres diminutas y blancas
en éxtasis saludan al sol
indiferentes
cierran su concha bivalva como si fuera una tienda
las máquinas podadoras nos acosan
la selva se retira a lo inframínimo
donde una hormiga es una bestia poderosa y sus pisadas
hacen retumbar la inmensidad

EL DÍA QUE CONOCÍ A AMADUB

Amadub se llamaba, mas todos lo conocíamos por Alí y no porque ese fuese su diminutivo. Llegó sin papeles más tenía claro su objetivo, su breve paso por la isla y la dirección que tomaría. De momento suplió su identidad por la de Alí, para iniciar esa nueva vida tras su ruptura emocional que le hizo cruzar a la otra orilla. Se matriculó en la escuela oficial de idiomas de Guanarteme, pues Alí (y Amadub), vivían en la calle Cid.
Su estatura rondaba los dos metros y tenía dificultad para encontrar calzado a ese par de 48 que tenía por pies. Aparentaba menor edad por la grasa que rezumaba su piel y que le proporcionaba tersura.
Desde la primera vez que le ví intenté rozar su rostro, la suavidad que se entreveía en él me llamaba. Y...., ¿cómo me las apañaría si, entre otras cuestiones, la diferencia de estatura ya era un inconveniente, incluso para que el aire no se llevara las palabras por el camino y el lenguaje fuera inteligible? ¡me encantan los retos!. Ese pensamiento me hizo reír y empeñarme aún más en aquella cruzada. ¡Yo soy así!, algo o.... bastante morruda y ¡pidanle al cielo que no se me meta algo en la cabeza!. Me gustan las texturas, los olores y los colores, y Alí era un compendio de todo ello, ¿cómo me iba a reprimir? pensé. jeje.
Esperé a que tomaran asiento en aquella clase desangelada. Nuestro primer día de clase, 15 sillas y una minúscula ventana a una altura suficiente para que Amadub divisara el exterior y yo intuyera lo que trás las paredes había. Eso sí, mi estatura en muchas ocasiones favoreció el desarrollo de mi creatividad e imaginación y permitió que diera color a esa realidad que con frecuencia no salía de la escala de grises.
Me dirigí hacia una silla vacia, y aunque no tenía que pasar cerca de él, me las ingenié para que pareciese que sus zancos se habían enredado en los míos, tropezando a sabiendas. "Pardon" me dijo. "se disputer" le respondí con una sonrisa. Me miro con sorpresa (eran pocas las palabras que conocía del francés, pero en muchos idiomas aprendí a disculparme como estrategia, pues la metedura de pata a posta formaba parte de mi vida). El siguiente paso fue fácil. Sabía que no me entendería, "tienes una pelusa en la frente" y.... ¡objetivo conseguido!. Hice como si se la quitase con la suavidad suficiente para comprobar si la textura era tal cual la imaginé y.... señores, ¡me quedé corta! para mi Alí era "Piel de Melocotón". dio un pequeño respingo y la expresión de su cara era una mezcla entre molestia y extrañeza (como si en su país las mujeres no se atreviesen a rozar al Hombre, pensé y en silencio me respondí,.... en el mío tampoco jeje).
No recuerdo si ese día la clase nos la dió un profesor o profesora, tan solo que nos miramos varias veces de reojo, cruzando tímidas miradas y retirándolas cuando nos dabamos cuenta que el otro se empeñaba en la misma hazaña. Recuerdo sensaciones que de él intuí donde se mezclaba la extrañeza, la molestia o quizá algo de enfado. Eso fue suficiente para alegrarme aquella tediosa tarde y sonreír a mis adentros cada vez que se me venía su imagen.
¡Tímidas miradas!, jeje. Lo que él tenía de tímido era su no querer hacerse notar por su situación de sin papeles, lo que yo tenía de tímida, era... más bien una forma de coqueteo que en ocasiones usamos las mujeres para mostrarnos en algún sentido. La realidad fue muy distinta a aquella apariencia, la poca vergüenza era una característica de nuestra médula.

El beso de Judas

Esta es la particular visión del artista Fernando Bayona. Su beso de Judas y otras dos fotografías han provocado la indignación de muchos granadinos, justificando que atentan contra su religión. Citando a Elvira Lindo "...por otro lado, debería ser motivo de orgullo para los creyentes militar en una fe que no amenaza con romper la crisma al que se atreve a hacer una broma." dice defendiendo al artista de jaén. Sea o no sea broma, estoy con la interpretación que, libremente, cada uno pueda o quiera hacer. Saludos. foto.lady.maton

Matisse

por las persianas entreabiertas sale bailando la penumbra y muere en charquitos azules al pie de la balaustrada
se oye el silencio que dejó el violín antes de ser devorado por su ataúd de terciopelo
solo las flores gritan en un florero demasiado grande para una mesa tan pequeña
y una mujer con un kimono nos muestra la entrada secreta al pequeño jardín japonés del papel pintado

Petición de amor

Domingo por la mañana, día claro y muy, muy soleado, brisa suave, temperatura ideal para un buen chapuzón de mar. Desayuno abundante y relajado, no hay reloj que precipite mi untada de mantequilla en la tostada recién horneada, ni ralentice mis ganas de prolongar la charla con mi amor. NO, lo tomamos todo con calma, como debe ser y nos gusta hacerlo cada fin de semana. Así que como manda el ritual, nos ponemos el traje de baño, la mochila con una botella de agua y algún fruto seco y esta vez sin Musa, mi maravillosa perra, que se queda babeando sin entender cómo es que no la sacamos, como siempre lo hacemos, con los primeros rayos del sol. Así que en lugar de echarnos a andar, bajamos por la rampa del garaje, metemos las sillitas de playa en el coche, miramos de soslayo el bulto de la moto cubierta con su atrapapolvo y sin decir palabras pensamos al unísono que la próxima salida será pronto, hacia las playas del norte, con nuestra Harley, tirando motor y libertad. Con las caras llenas de viento. Desayunando por el camino y bautizándonos en cada cala de azul y cristalinas aguas norteñas.
Esta mañana elegimos estar con Neptuno, el dios de nuestra costa, en donde abundan los centollos, las rocas, los perros con amos complacientes, y la gente marinera de todos los pueblos del este.


Elegimos estar, vivir nuestro domingo así. Claro que luego llega la ducha fresca, el almuerzo hecho entre dos y tan bueno como todo lo anterior el sofá que nos acurruca y nos brinda momentos intensos de placidez.

?Para cuándo y en dónde está esa persona, que busco y no encuentro, que le guste disfrutar de un amor vivido cada fin de semana de esta manera?
Se aceptan candidatas.

¿Por qué a los hombres les gusta disfrazarse de mujeres?

Anoche tuve la suerte o la desgracia según cómo o quién la mire de poder presenciar la cabalgata interminable del Carnaval. Fueron horas y horas en dónde la atracción principal fue la de observar los ríos de hombres y mujeres que una vez al año se disfrazan para lucirse o disfrutar de la fiesta. Me encanta la creatividad y originalidad de algunas/os, la desfachatez de otros, el atrevimiento y tristemente y aumentando cada año, me desagrada el gamberrismo, el beber hasta caerse y la consecuente pérdida de la esencia de la fiesta del Carnaval. Ya me llevé un fuerte golpe una vez por verme en medio de una pelea entre dos locos en uno de los mogollones. El pizco de ron que había tomado se me bajó hasta la planta de los pies y me fui para casita porque desde luego la diversión se había acabado…

En esta ventana que me permite asomarme al desfile de hombre y mujeres de todo estilo y color, me surge esta vez una pregunta

¿Por qué a los hombres les gusta vestirse de mujeres?

¿Les da morbo?, ¿se sienten más graciosos?¿ Les apetece ponerse en la piel de una mujer a ver lo qué se siente?

¿Será que no se les permite el resto del año mostrar una parte importante de ellos mismos, su femineidad?

Lo cierto es que la gran mayoría de chavales y adultos que participaban en el desfile se mostraban con atuendos femeninos: bailarinas, enfermeras, damas antiguas, personajes de cuentos (caperucita, Blancanieves, la Bella…), colegialas, etc.

En un primer momento, nos pueden resultar simpáticos dependiendo del disfraz elegido y de la gracia que tenga para llevarlo. Otros caen en lo chabacano y resulta tremendamente grosero. Siempre hay alguno que en medio del jaleo, la fiesta y el antifaz se siente con la libertad de poder expresar una parte de si mismo que en la vida diaria no pueden o no saben hacer.

Últimamente me viene también a la cabeza lo encasillados en cuestión de atuendos, que se encuentran los hombres bien por papel cultural, por machismo o por gustos. El hombre ha evolucionado poco o muy poco en el vestir. Mientras nosotras cada vez más podemos vestir según nos venga en gana (faldas, vestidos, pantalones cortos, largos, camisas… En cambio a ellos es raro verlos salir de los “pantalones”.

Me he puesto a indagar en el maravilloso Google a ver si encuentro algo sobre el tema y leo un artículo de un periódico argentino que habla de los crossdresser, hombres que se visten de mujer para conocer su sensibilidad femenina y divertirse. También me encuentro con un artículo que va más allá de la pregunta que me he hecho yo anteriormente.

¿Por qué resulta gracioso y atrevido que un hombre se disfrace de mujer y en cambio si es al revés no sucede lo mismo?

Quiero lanzar esto por aquí a ver qué opinamos nosotras, las mujeres, sobre estas cuestiones

¿Por qué los hombres se visten de mujeres?, ¿Por qué si es al revés no resulta gracioso?, ¿Nos gusta a las mujeres que se vistan así los hombres en algunos momentos?

Les propongo una recetita

Amigas mías les propongo una receta propia de un gourmet, fácil de hacer, no engorda aunque tampoco adelgaza Jeje y tiene un toque afrodisíaco:

TALLARINES CON GULAS EN UN TOQUE DE CANELA.

Tan fácil como hervir los tallarines en agua y sal. Por otro lado, saltear las gulas con unos dientes de ajo picaditos. Escurrimos los tallarines y los salteamos ligeramente junto con las gulas. Servimos. Y el toque final espolvoreamos una ligera lluvia de canela. Y a disfrutar.

Esta fotografía ha sido la ganadora de el World Press Photo 2009; es una imagen captada al final de la hora Magritte en donde los opositores al régimen de Mahmud Ahmadineyad, especialmente las mujeres, entonan a coro "Alla-n Akbar y Morg dar diktator" (Dios es el más grande y muerte al dictador). El sonido se propaga no por el efecto del eco, sino que las consignas son repetidas por los "amotinados" (les llaman) durante la noche. El sorprendido ganador es Pietro Mazturzo, de 29 añitos, periodista freelance que se metió en la aventura de fotografiar la capital de Irán en tiempos de elecciones.
Y la segunda, mejor imagen de la vida diaria (metro de Tokyo) fue tomada por el alemán Michael Wolf. Justos ganadores; ¿no creen? Saludos. Foto.lady.maton

Esta foto, La hija pródiga es el comienzo de un proyecto que no tiene otro fin sino el de compartir instantes detenidos. La pródiga en cuestión estaba apartada del grupo y, cuando se sintió observada, se dirigió al grupo intentando pasar inadvertida. Hasta las ovejas negras vuelven al redil. Saludos.

interiores

(para Celia)
en la hora Magritte
cuando la tierra
se despereza negra como un gato
erizada de palmeras y araucarias
y recorta su limpia silueta sobre el azul lechoso
iluminado
como a regañadientes
por una luz que se atenúa para concentrarse
brillante y amarilla
detrás de los cristales,
voy a la caza de interiores
busco
pequeñas escenas cotidianas
una lámpara
con su falda de luz naranja
alguien devanando
el humo triste de un cigarro
azul
o simplemente
un fluorescente pálido en un techo desnudo
trozos de vida detenidos como insectos
en el ámbar inmóvil del instante inconexo

A la hora del té

Todo empezó con un sms a los móviles de mis amigas. Una invitación a tomar el té, la tarde de un sábado de enero, recién pasadas las fiestas de la Navidad. No sabía con certeza quién acudiría a la cita. Nadie contestó al mensaje a pesar de que fueron invitadas unas cuantas. Todas amigas mías, lógicamente, pero no todas conocidas entre ellas. Era un día de sol y de luz, una tarde tranquila de cielo despejado, con una temperatura más próxima a la primavera que al invierno duro que prácticamente sufría todo el país: de nieve, lluvias torrenciales y mucho, muchísimo frío. La hora del té, se sabe, que es a las cinco en punto, sin embargo el timbre comenzó a sonar a eso de las cinco y media, como era de esperar…

La primera en llegar Mar con tres maletas llenas de calcetines, abrigos, que venían de vuelta de un recién llegado viaje a Londres, junto a ella su hijo que ese día también venía de Sevilla. Nos dimos un fuerte abrazo de año nuevo, de feliz navidad y de regalo de reyes. Inmediatamente me expresó con entusiasmo lo que le gustaba cómo había quedado mi casa. ¡Mi casita! que tanto tiempo me absorbió durante todas las vacaciones, de pintura, de lija, de jardín, de limpieza en todos sus rincones.

Se lo agradecí porque yo misma me sentía satisfecha con la obra. Casi sin darnos tiempo de entrar dentro llegaban los coches de Ico y Tara junto a Jirafa y Fotoladymatón. Las dos parejas de amigas llevando en sus manos unas bolsas llenas de botellas de cava y alguna de champagne y alguna que otra botella de vino. Se abrazaron con nosotras dos en mitad de la calle según se bajaban de sus coches, estábamos contentas con el reencuentro después de unas Navidades sin vernos ya que todas regresaban de sus respectivos viajes. Ico y Tara, llegaban de Madrid y Lisboa. Jirafa y Fotoladymatón de sufrir congelación en Colonia.

Una vez metidas las bebidas en el frigorífico continuaron las llegadas de más amigas: pastelera y bruja y alguna otra.

Una vez más, según las iba viendo llegar, me confirmaba lo pésima anfitriona que soy. Sólo había comprado un par de bandejitas chiquititas de pasta para mojar en infusión, un pastelillo de cabello de ángel, unas cuantas latas de cerveza y coca colas y ya… así que no sabía cuánto de hambre íbamos a pasar y con cuánto de bebida las iba a sustentar, de momento el líquido fue lo que más apeteció y por supuesto un caldero gigante y a rebosar de agua hirviente con roibo.

Nos sentamos alrededor de la mesa del patio de atrás, bajo el porche recién acicalado. Por un lateral un toldo cerraba el paso de una corriente de aire segura, por el otro la música. Tazas de té para todas, risas, pastas aburridas y colocadas sin gracia alguna en unas bandejas, ceniceros; perros llegados de dos casas que unidos a los propios se unieron al festín en busca de alguna migaja por debajo de la mesa.

Casi sin terminar el roibo ya urgía brindar con las copas las burbujas del año recién estrenado, descorchar el vino para mirarnos una vez más a los ojos y descubrirnos a través de ellos la alegría de estar juntas que en definitiva es lo que apetecía celebrar, sentirnos y vivirnos.